Le Japon en fêtes
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Agnes Giard
Agnès Giard est une anthropologue rattachée au laboratoire Sophiapol de l’Université Paris Nanterre. Ses travaux portent sur le Japon contemporain et, plus précisément, sur les formes de vie affective médiées par des objets, des images, des dispositifs techniques ou des personnages fictifs. Ses recherches ont notamment porté sur les love dolls, puis plus largement sur ce qu’elle appelle l’univers des attachements artificiels ou simulacres affectifs. Elle est aussi connue comme journaliste-blogueuse à Libération depuis 2007.
Son parcours éditorial confirme très bien cette ligne. Un désir d’humain. Les « love doll » au Japon a reçu le Prix Sade 2016. Plus récemment, Les Amours artificielles au Japon est paru chez Albin Michel le 1er octobre 2025; le livre est présenté comme une enquête sur les flirts virtuels, fiancées imaginaires et autres formes d’attachement à des êtres non humains ou fictionnels.
Là où son importance devient décisive pour toi, c’est qu’elle ne traite pas ces phénomènes comme de simples bizarreries. Elle les lit comme des formes d’organisation du manque, du deuil, de la perte, de la solitude, et comme des réponses symboliques à une crise de la relation. Son CV académique résume d’ailleurs très explicitement son angle: elle travaille sur des systèmes d’“artificial life” encadrés par des structures de manque, d’échec et de perte.
1. Lecture lacanienne d’Agnès Giard
C’est ici que ça devient très fort.
Chez Giard, l’objet artificiel n’est pas seulement un substitut. Il est un opérateur de présence. Sa thèse sur “l’effet de présence dans les objets anthropomorphiques au Japon”, signalée dans sa biographie, indique bien que son problème central n’est pas: “Pourquoi des gens aiment-ils des objets ?” mais plutôt: comment du vivant, du sujet, de l’adresse et de la présence émergent-ils dans la relation à un artefact ?
En termes lacaniens, on pourrait dire ceci.
Le désir ne vise jamais un objet pleinement adéquat. Il tourne autour d’un manque structural. L’objet aimé n’est jamais simplement la personne réelle: il est déjà traversé par du fantasme, de la projection, de l’absence, de l’écran. Ce que Giard met en lumière dans le Japon contemporain, c’est que cette vérité générale du désir devient visible à nu lorsque l’objet aimé est une poupée, une voix synthétique, un avatar, une fiancée numérique. Le simulacre rend manifeste ce que la relation “normale” cache habituellement: nous n’aimons jamais l’autre sans médiation imaginaire. Cette lecture est une inférence philosophique à partir de son objet d’étude, mais elle est solidement appuyée par la manière dont elle définit ses recherches autour des attachements émotionnels à des entités artificielles.
Autrement dit: Giard déplace la question morale vers une question structurale. Le problème n’est plus “est-ce vrai ou faux ? sain ou malsain ?” Le problème devient: qu’est-ce qui fait présence pour un sujet ? Et cela est profondément lacanien, parce que le sujet humain n’est jamais en rapport immédiat au réel. Il passe par l’image, le signe, le fétiche, la scène, la voix, la coupure.
On pourrait pousser encore plus loin. Les objets qu’elle étudie jouent souvent la fonction d’objet cause du désir: non pas parce qu’ils comblent le manque, mais parce qu’ils l’organisent, le bordent, lui donnent une forme supportable. La love doll, la compagne holographique, le partenaire vocal ne “remplacent” pas seulement l’autre humain; ils permettent au sujet de maintenir une économie psychique stable, réglée, moins exposée à l’angoisse de l’altérité réelle. Cela correspond très bien à cette logique du désir comme montage, et non comme satisfaction simple. Cette dernière phrase est une lecture interprétative, mais elle s’appuie sur la description de ses travaux sur les objets émotionnels dans un cadre de manque et de perte.
Dans ;on projet, ce qui compte n’est pas seulement l’amour, ni même le désir. C’est le passage du désir dans une zone d’indécision, où l’autre est à la fois réel et imaginaire, présent et lointain, saisi dans des détails minuscules: un regard, une façon de toucher le bras, une tension presque imperceptible. Cette économie très subtile du lien entre Eva et Emiko rejoint précisément ce que Giard pense à sa manière: la relation n’existe jamais comme bloc plein; elle se construit à partir de signes, de micro-gestes, d’effets de présence, de charges projetées.
Chez moi, Eva et Emiko ne sont pas des simulacres techniques. Mais leur lien peut être lu comme une fabrique réciproque d’apparition. Chacune devient pour l’autre une surface d’inscription, un point d’aimantation, un foyer de désir dont la vérité ne se donne jamais entièrement. En ce sens, Giard peut t’aider à théoriser quelque chose de très précieux: l’amour comme production d’une présence qui n’est jamais garantie par la simple matérialité des corps.
Il y a aussi un point décisif: chez Giard, l’artifice ne signifie pas forcément le faux. Il peut être la condition même d’une expérience affective intense. Pour mon roman, c’est capital. Cela permettrait de penser Eva et Emiko non dans l’alternative pauvre “authentique / inauthentique”, mais dans une logique plus fine: certaines relations deviennent vraies précisément parce qu’elles passent par des écrans, des détours, des dédoublements, des mises en scène de soi. Cette idée entre en résonance avec son travail sur les simulacres affectifs et les relations à des figures non humaines ou fictionnelles.
Eva n’aime pas seulement Emiko.
Elle aime ce qui, en Emiko, lui revient comme image altérée d’elle-même.
Et Emiko, de son côté, ne rencontre Eva qu’à l’endroit où Eva devient pour elle une possibilité de se voir autrement.Là, on est dans une logique de miroir, mais un miroir instable, non spéculaire au sens banal: un miroir traversé par le manque, par le décalage, par l’impossibilité de coïncider. Giard pourrait donc nourrir non le contenu romanesque direct, mais mon appareil souterrain: comment penser le lien sans le rabattre sur la psychologie ordinaire.
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Akari
CHAPITRE I — L’image
Le matin commence toujours avant elle.
La lumière entre sans demander.
Elle ne la voit pas.
Elle ne voit plus rien au réveil, seulement des surfaces qui attendent.Le téléphone vibre.
Un message.
Un autre.
Une dizaine déjà.— Call time 9:00. Studio B. Don’t be late.
Elle lit.
Elle ne comprend pas tout de suite.
Les mots restent à distance, comme s’ils concernaient quelqu’un d’autre.Elle pose le téléphone.
Regarde ses mains.Elles sont là.
C’est déjà suffisant.
Dans la salle de bain, le miroir est trop précis.
Il ne ment pas encore.
Pas complètement.Elle s’approche.
Le visage apparaît.
Ou plutôt : une forme.Elle attend quelque chose.
Un signe.
Une reconnaissance.Rien.
Alors elle reproduit.
Le geste appris.
Très tôt.Le léger sourire.
L’inclinaison de la tête.
Le regard qui ne fixe pas vraiment.Là.
Oui.
Ça, c’est elle.
Ou ce qui en tient lieu.
Le taxi traverse Tokyo sans la regarder.
Elle non plus ne regarde pas.
Les immeubles défilent comme des images déjà vues.
Tout est déjà image.Elle pense — ou croit penser — que quelque chose a commencé comme ça.
Un jour.
Sans rupture.
Sans événement.
Simplement :
le moment où elle a cessé d’habiter son corps
pour entrer dans sa représentation.
Le studio est blanc.
Trop blanc.
Une blancheur qui absorbe tout.
Même les voix.— Ohayō gozaimasu.
Elle s’incline.
Automatique.Ils sont déjà là.
Maquilleuse.
Photographe.
Assistant.
Un homme qu’elle ne connaît pas.On lui parle.
Elle écoute.
Elle ne retient rien.Son nom circule dans la pièce.
Mais ce nom ne désigne personne.
On la maquille.
On touche son visage.
On corrige.Peau.
Lumière.
Ombre.On reconstruit.
Elle ferme les yeux.
C’est plus simple.
Dans l’obscurité, elle disparaît presque complètement.
Il ne reste qu’une sensation :
quelque chose qui est manipulé.Pas un corps.
Une surface.
— Akari, ready?
Elle ouvre les yeux.
Le plateau.
Le fond blanc.
La lumière.
Toujours cette lumière.
Elle avance.
Chaque pas est exact.
Mesuré.Appris.
— Smile.
Elle sourit.
Instantanément.
Sans délai.
Sans pensée.
Le sourire arrive avant elle.
Le déclic.
Un autre.
Encore.
Le corps change légèrement.
Une épaule.
Une hanche.
Le regard.Chaque variation est connue.
Répertoriée.
Archivées quelque part — mais pas en elle.
— More natural.
Plus naturel.
Elle ajuste.
Elle reproduit une idée du naturel.
Ce que le photographe appelle naturel.
Ce que le public attend du naturel.
À un moment, quelque chose glisse.
Presque rien.
Un retard.
Une fraction de seconde.
Le sourire arrive trop tard.
Ou trop tôt.
Elle ne sait pas.
Mais elle le sent.
Une dissonance.
— It’s okay, take your time.
Prendre son temps.
Elle hoche la tête.
Mais le temps ne lui appartient pas.
Le temps est déjà pris.
Découpé.
Vendu.
Distribué.
Elle pense à son visage.
Sans miroir.
Sans retour.
Existe-t-il encore ?
Le photographe s’approche.
Très près.
Il ajuste une mèche.
Ses doigts frôlent sa joue.
Il dit quelque chose.
Elle ne comprend pas.
Ou ne veut pas comprendre.
Le déclic continue.
Le corps fonctionne.
Parfaitement.
Mieux que jamais.
À l’intérieur, quelque chose se retire.
Pas violemment.
Pas comme une chute.
Plutôt comme une marée basse.
Lentement.
Inévitablement.
Elle se voit.
Soudain.
Pas dans le miroir.
Dans l’image.
Projetée sur l’écran de contrôle.
C’est elle.
Parfaitement.
La peau.
La lumière.
Le sourire.Tout est là.
Tout est juste.
Mais ce n’est pas elle.
Ou alors :
c’est uniquement là qu’elle existe.
Le photographe est satisfait.
Il montre l’écran.
— Beautiful.
Elle s’incline.
— Arigatō gozaimasu.
Le mot sort.
Correct.
Poli.
Vide.
Elle regarde encore l’image.
Plus longtemps.
Un peu trop longtemps.
Quelque chose la traverse.
Une pensée sans forme.
Si cette image existe…
si elle est regardée…
si elle est désirée…
alors peut-être que cela suffit.
Peut-être que c’est cela, être là.
Le reste n’est pas nécessaire.
On continue.
Une autre tenue.
Une autre lumière.
Un autre sourire.
Le corps répond.
Toujours.
Mais désormais, elle sait.
Ou pressent.
Que quelque chose ne reviendra pas.
Et que personne ne le remarquera.
Silence.
Déclic.
Silence.
Déclic.
Le monde tient dans ce rythme.
Et elle, quelque part, en dehors.
Ou exactement dedans.
Elle ne sait plus.